wendigo

2011-08-10T10:14:00.000-07:00

Nota: Pequeña obra de teatro a disposición de todos, siempre que no sea con fines comerciales.

LA BICICLETA

PRIMER ACTO

Al lado izquierdo del escenario se ve sobre una bicicleta estática un deportista de salón. Pocos muebles, profundidad y vacío.

OSCAR: Un día más. Hoy será bueno, seguro que Alicia no me dará mucho el coñazo y me dejará respirar.
(Enfrente de Oscar hace su aparición Alicia). Vestida de calle sin ninguna forma femenina.
OSCAR: Por fin vienes
ALICIA: Me esperabas
OSCAR: Siempre te espero y llegas. ¿Por qué caminas desnuda?¿No tienes frío?
ALICIA: Ninguno
OSCAR: Deberías cuidar un poco más tu aspecto. Es muy importante para mí tu presencia.
ALICIA: Y para los demás
OSCAR: No hablemos de los demás, hablemos de nosotros. ¿Por qué vas desnuda?
ALICIA: No voy desnuda
OSCAR: Entonces ¿Por qué veo ….
ALICIA: Ves lo que quieres, siempre ves lo que quieres y claro está, lo que necesitas ver. Tienes frente a ti una película que diriges y nos mueves como quieres.
OSCAR: Déjame pedalear.
ALICIA: (Remedándole) Déjame, no molestes, no hables, no.... ¿Por qué no te humanizas un poco? Para ya.
OSCAR: No puedo. Tengo que llegar. Aún falta mucho para el final y si me entretengo nunca llegaré
ALICIA: Sobes que no hay final, que todo está en tu cabeza, que es una ilusión nada más.
OSCAR: Todos decís lo mismo, pero lo hacéis para confundirme, para que desistas. Los pedales son reales, el camino es largo. Estoy por ponerme los auriculares y olvidarme de vosotros.
ALICIA: Cuando bajes me encontrarás.
Sale. Silencio
Atraviesa el escenario en patines Osquítar
OSQUÍTAR: Papáaaaaaaaaa
OSCAR: Adiós – Silencio-
Entra de nuevo Osquítar que frena delante de su padre pero no en frente
OSQUÍTAR: Papá ¿me vas a comprar una bici?
OSCAR: No puedo.
OSQUÍTAR: Regálame la tuya.
OSCAR: No puedo
OSQUÍTAR: Papá ¿un día seré mayor y tendré mi propia bici?
OSCAR: Puede.
OSQUÍTAR: Mami dice que me parezco mucho a tí, que cualquier día me subo a la bicicleta y no paro.
OSCAR: ¡Que sabe tu madre!
OSQUÍTAR: Es lo que dice.
OSCAR: ¡Que sabe tu madre!
OSQUÍTAR: ¿Te veré luego?
OSCAR: Aquí estaré.
Osquítar sale rápido como entró. Vuelve a entrar corriendo, se para frente a su padre.
OSQUÍTAR: Tengo novia. – Se va corriendo-
OSCAR: Estoy agotado. ¿Qué vida es esta? No paran – Llora-. Alicia, Alicia – Silencio-. Alicia – Más fuerte-.
Entra Alicia por el frente
ALICIA: ¿Y ahora que quieres? ¿No ves que tengo que preparar la comida?
OSCAR: Déjalo, yo la hago
ALICIA: ¿Tú? Bastante tienes con lo tuyo, si tuviéramos que depender de ti, ya no estaríamos aquí.
OSCAR: ¿Y dónde estaríamos?
ALICIA: Muertos, o peor.
OSCAR: Hay algo peor que la muerte.
ALICIA: Pues no sé. Déjame. No me hagas pensar, tengo que hacer la comida y no es compatible mi estado de ánimo con tus historias, porque esto no es más que una historia.
OSCAR: Toda una historia.
ALICIA: Tú no eres historia, eres una ficción, mi vida es una ficción al lado de la tuya.
OSCAR: Entonces deja la comida y ven. Mírame a los ojos, quiéreme.
ALICIA: No tengo tiempo
OSCAR: Antes tenías.
ALICIA: Eso fue hace mucho tiempo, cuando todavía teníamos fuerzas
OSCAR: ¿Qué ha cambiado, qué nos ha cambiado?
ALICIA: Yo creo que nada, nada ha cambiado, todo es plano, siempre ha sido plano. Dicen que la Tierra es redonda pero yo la veo plana, y nuestras vidas son como la Tierra, puede que redonda pero la vemos plana.
OSCAR: Para estar cansada y no querer pensar no lo haces mal
ALICIA: Lo veo tan claro que no es ningún esfuerzo, es todo tan plano.
OSCAR: Plano, plano, no sé….¿Cuándo comemos?
ALICIA: Cuando bajes de ese chisme
OSCAR: ¿Qué chisme?
ALICIA: Donde estas subido.
OSCAR: No puedo. Si me bajo se acabó. No me verás más.
ALICIA: Si no bajas, no podremos parar, no tendremos vida.
OSCAR: Sigue sin mí, no pienso bajar
ALICIA: Cabezota
Alicia sale
OSCAR: No comprenden nada, no saben que no puedo bajar, que si me bajo, si me muevo del sitio se descompensa el peso de la Tierra y nos caeremos todos, no, no puedo bajar. Cuando estaba abajo todo eran problemas. Con Alicia fatal, ahora por lo menos me soporta. Lo siento por Osquítar que quería comer conmigo, pero las cosas son como son. No voy a bajar, sería una gran responsabilidad, la derrota.
Entra Osquítar sin patines
OSQUÍTAR: Mamá está llorando, sólo hace llorar, dice que no puede contigo.
OSCAR: Ya le he dicho que no puedo bajar.
OSQUÍTAR: Lo podrías intentar
OSCAR: No puedo.
OSQUÍTAR: Si a mí no me importa, son cosas de mayores.
OSCAR: Algún día serás mayor...
OSQUÍTAR: ¡Entonces me subiré a la bici o ya veré, pero ahora me da igual¡
(Corretea por la estancia y Oscar le vigila con la mirada)
OSCAR: Osqui, llama a tu madre. - Ni le oye-
OSCAR: Niño, ven – Ni caso-
(Oscar hace todo tipo de movimientos desentumecedores, el niño sigue jugando. En un momento dado sale).
Entra por el lado donde está Oscar y su bicicleta una mujer mayor, aunque no excesivamente, es madre.
OSCAR: Madre….., sabía que vendrías, que tu me comprenderías y vendrías a acompañarme, a animarme, a alimentarme en mi camino.
MADRE: No estoy aquí. Ya no significo nada para ti, sólo soy un eslabón sin importancia
OSCAR: No digas eso, me duele
MADRE: No creo que sepas que es el dolor
OSCAR: Dolor es la ausencia. Alicia se ha ido y no quiere venir, Osquítar pasa de largo, tú dices que no estás… .No lo soporto, me duele
MADRE: No creo que esa sea una razón, tú estás a gusto así, disfrutas. Puede que te duela, pero disfrutas del dolor. Has aprendido a tener goce en el dolor de la ausencia, de lo contrario ya habías bajado.
OSCAR: ¿También tú?
MADRE: Yo también y además te ordeno que bajes.
OSCAR: Ya no me mandas.
MADRE: Entonces no me pidas nada
OSCAR: Esto es un chantaje.
MADRE: Así es la vida, un montón de chantajes. Bájate ya.
Ante el imperioso tono de la progenitora Oscar hace un amago de bajarse.
OSCAR: No, no me engañarás, tú no eres mi madre.
MADRE: Soy tu madre, tú eres mi hijito y quiero lo mejor para ti. Quiero que te bajes, que comas pescado y lechuga, que te calces solo, que cantes cuando hace un día tan bonito como el de hoy, que abraces a tu mujer y a tu hijo y que olvides esa rebeldía que no te hace nada bien. Quiero que me escuches.
OSCAR: No quiero escucharte, lo he hecho durante demasiado tiempo y ya no quiero escucharte más, aborrezco tus palabras. Me da igual que seas mi madre.
MADRE: Que desagradecido se puede ser.
OSCAR: No es la cuestión, no puede ser el planteamiento. No me has enseñado nada, no me has querido para nada y ahora pretendes decirme que debo y que no debo. Toda la vida te la pasaste diciendo esto no, esto tampoco ¿Dónde estaban las opciones? ¿Sabías que había opciones?
MADRE: Yo…….
OSCAR: Tú……tú. Te odio. Si me quieres te alegrarías de mi, aceptarías lo que hago que es fruto de la reflexión, dirías que bien mi hijo, como ha debido de sufrir y me defenderías, no querrías mi aniquilamiento. Vete
MADRE: Yo………
OSCAR: ¡Qué no! ¡Qué te calles! Vete
MADRE: …..y donde iré.
OSCAR: Vete donde quieras, esfúmate.
MADRE: No puedo irme sin ti, sin ti no puedo. He pasado demasiado tiempo pendiente de ti.
OSCAR: Entonces acaba conmigo, súbete y vente conmigo.
MADRE: No es tan fácil
OSCAR: Nada es fácil pero algún momento debe ser el definitivo.¡Súbete!
(La madre sale por donde entró, lentamente, seguido cada paso por su hijo.)
OSCAR: Mierda para todos. Cojones – Pedalea con fuerza-.
Suenan pasos.
EX AMIGO: Joder la que has liado, tu mujer llorando, tu madre llorando, tu hijo…….bueno, no sé cómo está tu hijo.
OSCAR: Y tú ¿qué coño quieres?
EX AMIGO: Bueno, no hace falta que agredas
OSCAR: Es que no se a que viene esto y a que vienes tu aquí ¿Cuánto tiempo hacía que no nos veíamos?
EX AMIGO: Mucho, pero para eso están los amigos, para los momentos difíciles
OSCAR: ¿Es este un momento difícil, acaso?
EX AMIGO: Creo que sí
OSCAR: Pues no
EX AMIGO: Bueno según se mire. Yo pienso que sí, tu piensas que no, ellos piensan que sí. Hay mayoría.
OSCAR: Yo me paso la mayoría por el forro……
EX AMIGO: Otra hipérbole
OSCAR: Otro gilipollas
EX AMIGO: Estamos empatados, ¿podemos ahora hablar?
OSCAR: No hago otra cosa desde hace años y ya era hora de hacer algo más.
EX AMIGO: ¿Subirse a un cacharro que no va a ninguna parte es hacer algo más? No me jodas
OSCAR: Que sabrás tú que te escondiste bajo el ala como un avestruz
EX AMIGO: Pero he salido en cuanto he visto algo de peligro para ayudarte.
OSCAR: ¿Peligro? Peligro sería que tuviera entre las manos un rifle, un cañón, un cuchillo, pero esto es una bicicleta, bi-ci-cle-ta, tiene manillar, pedales..., no creo que peligre nadie.
EX AMIGO: Yo creo que sí, peligras tú
OSCAR: ¿Y a quién le importa eso?
EX AMIGO: A todos nos importa
OSCAR: Que cínico. Todos tenéis una gran razón para que yo me baje. Vosotros equilibrio se rompe, vuestras rutinas se cambian y hasta que acepteis las nuevas rutinas impuestas por la nueva situación no importa. Cuando las hayan asimilado, vuelta a empezar.
EX AMIGO: Por mí como si te operas
OSCAR: No estés tan seguro, algo de culpa creerás tener cuando estás aquí, sino ya te habrías ido, mejor, no habrías venido.
EX AMIGO: Tal vez tengas razón.
OSCAR: Comienza la sensatez, estoy por bajarme. Creías que me habías enfadado ¿no?, muy hábil, muy bien utilizada la empatía, pero no cuela, voy a seguir aquí hasta que no me queden fuerzas, hasta que me muera. Mis pies ya han pisado demasiado el suelo.
EX AMIGO: Pamplinas. Déjate de coñas. Todos tenemos malos momentos, de acuerdo, pero pasan y el tuyo tiene que pasar, ¿qué hace un padre de familia en una bicicleta que no va a ningún sitio?
OSCAR: Hace, lo que hace… Llega un momento, cuando no hay alternativas, cuando el tiempo es sólo tiempo que hay que hacer algo más y eso es lo que he hecho, algo más, algo vital.
EX AMIGO: Por mí la verdad como si no quieres bajar, a mi no me afecta al fin y al cabo la decisión, es tuya.
OSCAR: Que amable
EX AMIGO: La verdad, es lo que pienso.
OSCAR: Y una polla. En el fondo lo que quieres es mi bien, quieres la vía libre.
EX AMIGO: ¿Qué vía?
OSCAR: No te hagas el tonto, espabilado
EX AMIGO: ¿Qué dices?
OSCAR: Digo que lo que quieres es vía libre para que Alicia esté al cien por ciento contigo, para que no la tengas que compartir.
EX AMIGO: ¿Qué……….
OSCAR: ¿Creías que no lo sabía? Hay cosas que son fáciles de saber.
EX AMIGO: Te voy a explicar.
OSCAR: No me cuentes nada. En el fondo no eres ni más ni menos que otros, no te preocupes, aunque ya sé que no lo haces, no me afecta, y mi actitud nada tiene que ver con la traición.
EX AMIGO: Eso duele. Si te hubiéramos traicionado ya no estarías aquí, la traición aniquila, la traición mata.
OSCAR: Pero no se puede matar a un muerto y yo ya estaba muerto.
EX AMIGO: ¿Podrás perdonarnos?
OSCAR: No te enteras, no os enteráis. Deberíais desaparecer, poco tenéis que hacer ya juntos. Os unía el riesgo, la incertidumbre de saber si sabía algo de lo vuestro, si tenía conocimiento de vuestra pequeña tragedia, ahora ya no sois nada, no tenéis razón de ser. Se acabó.
EX AMIGO: ¿Entonces? ¿Quieres que me vaya?
OSCAR: Me da igual, no va a cambiar nada.
EX AMIGO: Me has derrotado
Mientras sale el ex amigo de la sala
OSCAR: Adiós, la sombra se desvanece, disfruto con vuestra destrucción, soy feliz, muy feliz
Entra Alicia
ALICIA: Te odio, ¿sabes los que has hecho? Arruinas tu vida, y ya no me importa, pero también arruinas la nuestra, como puedes ser tan ruin, tan cruel. Me gustaría verte fulminado, no haberte conocido.
OSCAR: ¿Yo te dije que te liaras con él? Es acojonante. Quiero que me olvidéis. Os empeñáis en no darme ni una pizca de descanso.
ALICIA: Si siempre lo supiste, si nunca dijiste nada ¿a que viene ahora esa repentina moralidad y lo denuncias? ¿No podía haber seguido igual? ¿Qué más te daba a estas alturas?
OSCAR: Tienes razón, me daba igual, pero me dio la gana, tuve evidencias, pero fui cobarde, me parecía y no me parecía. Creí que era yo que estaba algo enfermo, celos tal vez, pero sobre todo una extremada cobardía. Lo poco que tengo me costó tanto que perderlo me agobiaba, pero ahora estoy cansado, no me dais miedo, ni nada, ni si quiera pena, pero me alegra que os irrite mi actitud, es lo mejor de todo.
ALICIA: ¿Sabes por qué me enamoré de él?
OSCAR: Ni lo sé, ni me importa. Muy enamorada no estarías cuando sigues viviendo conmigo.
ALICIA: Por nuestro hijo
OSCAR: Y un huevo
ALICIA: Es la verdad
OSCAR: No te creo
ALICIA: Te lo juro
OSCAR: No te creo, además me da igual. Sólo es una excusa, tu escudo contra mí.
(Oscuridad)

SEGUNDO ACTO

Todos en escena. Los personajes ahora visten normal tirando a elegantes. Hay tres
cubos: cubo habitación, cubo mesa, cubo salón..Oscar sigue en su bicicleta estática.

EX AMIGO: Ríndete. No hagas más penosa esta situación.
ALICIA: Terminemos.
OSCAR: No pienso. Nuestro vínculo es indestructible, atávico y no os liberaré. Yo seguiré aquí y vosotros lo más que podéis hacer es dar vueltas a mi alrededor pero seguiréis aquí, distantes, pero aquí. Vuestra libertad dependerá de mi decisión de continuidad. Si yo sigo aquí vosotros seguís ahí y si mi voluntad cede vosotros podréis realizar vuestros pequeños sueños.
Tú, madre podrías abrazarme como siempre quisiste y no te fue posible; tú, Alicia podrías irte con mi viejo y traidor amigo; tú, mi viejo amigo traidor podrías volver a engañar y abandonar a Alicia; tú, Osquítar podrás ocupar mi sitio en la bicicleta.
ALICIA: Estás loco. Sólo queremos tu bien, jugar a dola, a las canicas, hacer algo juntos.
EX AMIGO: Eso es.
OSCAR: Callar todos. Falsos.
No vais a conseguir nada. Poco a poco todos iremos desapareciendo según nos vaya tocando, por orden a ser posible. Primero, tú, madre; después el falso; luego nos tocará a mí o a Alicia; y por último Osquítar. Pero ésta, ésta –señala la bici- seguirá.
OSQUÍTAR: -Zarandea la bici- Dámela. Me toca ya.
ALICIA: Deja a tu padre. Tú no Osquítar.
MADRE: La bici para Osquítar. Oscar ven. No merece la pena. Hijo te prometo que vamos a encontrar la paz. Olvidaremos todo y podrás descansar.
EX AMIGO: Sí, baja o haz lo que tú quieras. A mí todo esto me está sobrepasando, me parece estúpido, estoy más que harto.
ALICIA: ¿Te rindes? Tiene razón Oscar ¿qué podemos esperar de un traidor? Hecho un cesto, hecho ciento, ya estás acostumbrado poco te va a costar desembarazarte de mí, de romper tus promesas.
EX AMIGO: Olvídame.
ALICIA: Claro, muy bonito, has provocado a Oscar hasta que se subió a la bicicleta y ahora huyes, nos dejas en la estacada…
OSCAR: Callar todos. Voy a vomitar de un momento a otro. Sois nauseabundos.
ALICIA: No. tú eres el nauseabundo y manipulador. Nos quieres a todos a tu lado. Nos culpas, nos machacas, te llamas víctima pero en realidad eres un agresor.
OSCAR: Déjame en paz.
MADRE: Pobre, déjale, sufre.
EX AMIGO: El señor sufre, el señor……vaya una cagada y a los demás que nos parta un rayo.
OSQUÍTAR: ¿Me la dejas ya?
ALICIA: No, no se la dejes. Ha aprendido rápido, quiere ocupar tu lugar, es un manipulador en potencia, otra sufrida víctima.
OSCAR: Me gustaría que os callarais, que desaparecierais.
ALICIA: Si desaparecemos, tú desapareces. Vives como la sanguijuela. Nos necesitas y nosotros estamos hartos de depender de ti. Yo misma te haré bajar.
MADRE: Tengo sueño.
OSCAR: Duerme madre, el sueño te salvará.
La madre se duerme.
EX AMIGO: Que cansinos
OSCAR: Está bien. Me rindo. Tengo curiosidad por ver qué pasa cuando todos estemos al mismo nivel.
(Se baja de la bicicleta)
OSQUÍTAR: ¡Bravo papá¡
ALICIA: Abrázame.
(Oscar va hacia ella, se lo piensa y pasa de largo).
(Todos en escena).
ALICIA: Pequeñas mudanzas, grandes sueños.
MADRE: ¿Dices? No puedo descansar. Me preocupa, casi no me deja dormir y lo confieso, muchas veces comprendo algunos asesinatos y estoy del lado del asesino. Esto debe ser malo, muy malo. Por eso me voy a subir a la bicicleta. No contéis conmigo. Protegeros de mí.
ALICIA: Eso, como tu hijo, huye. Busca tu aislamiento. De tal palo tal astilla. Ahora empiezo a entender. Estáis todos jodidos de la misma parte.
MADRE: Tú que vas a entender, tú que a la primera de cambio te buscaste quien te rascara.
ALICIA: Cada minuto es irrecuperable y vosotros solo pensáis en extinguiros. ¿Qué futuro tendrá mi hijo?
MADRE: Cuando el cansancio se acumula en los hombros y te supera no hay marcha atrás.
(Camina despacio hacia la bicicleta. Todos en escena caminan pesadamente)
ALICIA: No lo hagas, sacúdete esa carga y hazle frente.
MADRE: ¿Enfrentarme a qué?
ALICIA: Solamente son fantasmas, ideas, irrealidades que nos van asfixiando, si miras hacia delante y olvidas los tropiezos todo es más ligero.
Madre abandona la escena.
ALICIA: Vuelve yo sola no podré con todo. Tiene que haber algo donde podamos agarrarnos y evitar el abismo, algo real, un freno con mayúsculas.
(Todos salen de escena menos Alicia que pensativa dormita en el cubo habitación).

in-acabado

2011-06-03T22:27:00.000-07:00

y si muero

que sea en primavera

llevad mi maleta de escarcha

a las arribes

dejadla donde no se vea

que el tiempo la lluvia y el sol harinen los goznes

y los sueños más libres

encontrarán reposo

sí, la muerte es ausencia de vida

me perderé el crecimiento de los árboles

la floración

los vástagos de mis vástagos

lo demás no importa

ELEGIA 1, 2 Y 3

2010-10-15T20:00:00.000-07:00

1
La angustia apoderada de la memoria estruja
mi lóbulo occipital;
nada serio.

Desarrollo espinas,
deshojo torres mecánicas,
vuelo.

Mamá,
¿Cuánto dura el luto?

Gritos desordenados
deambulan en esta habitación casi perfecta.

Sábana, colcha, adornos inútiles y retratos sosos,
sonríen.

El techo se viene abajo,
la nevera casi vacía guarda mi mano izquierda,
agusanada.

No me esperes más, amor;
aguárdame si quieres.

No puedo sacar del músculo torácico
tanta basura.

El viento,
acuna la saliva que no vuelve
los recuerdos
y me duermo en ti
anémona salvadora.

Lo que no podemos gozar,
reñir,
duele más que la ausencia.

2

El viento,
acuna la saliva que no vuelve
los recuerdos
y me duermo en ti
anémona salvadora.

La angustia apoderada de la memoria estruja
mi lóbulo occipital;
nada serio.

Duermo mal
y la masturbación lenta y pesada araña los párpados.

Mamá,
¿Cuánto dura el luto?

Gritos desordenados
deambulan en esta habitación casi perfecta.

Sábana, colcha, adornos inútiles y retratos sosos,
sonríen.

El techo se viene abajo,
la nevera casi vacía guarda mi mano izquierda,
agusanada.

No me esperes más, amor;
aguárdame si quieres.

No puedo sacar del músculo torácico
tanta basura.

Lo que no podemos gozar,
reñir,
duele más que la ausencia.

3

Desarrollo espinas,
deshojo torres mecánicas,
vuelo.

La angustia apoderada de la memoria estruja
mi lóbulo occipital;
nada serio.

Duermo mal
y la masturbación lenta y pesada araña los párpados.

Mamá,
¿Cuánto dura el luto?

Gritos desordenados
deambulan en esta habitación casi perfecta.

Sábana, colcha, adornos inútiles y retratos sosos,
sonríen.

El techo se viene abajo,
la nevera casi vacía guarda mi mano izquierda,
agusanada.

No me esperes más, amor;
aguárdame si quieres.

No puedo sacar del músculo torácico
tanta basura.

El viento,
acuna la saliva que no vuelve
los recuerdos
y me duermo en ti
anémona salvadora.

Lo que no podemos gozar,
reñir,
duele más que la ausencia.

ELEGÍA

2010-10-01T17:15:00.000-07:00

Desarrollo espinas,
deshojo torres mecánicas,
vuelo.

La angustia apoderada de la memoria estruja
mi lóbulo occipital;
nada serio.

Duermo mal
y la masturbación lenta y pesada araña los párpados.

Mamá,
¿Cuánto dura el luto?

Gritos desordenados
deambulan en esta habitación casi perfecta.

Sábana, colcha, adornos inútiles y retratos sosos,
sonríen.

El techo se viene abajo,
la nevera casi vacía guarda mi mano izquierda,
agusanada.

No me esperes más, amor;
aguárdame si quieres.

No puedo sacar del músculo torácico
tanta basura.

El viento,
acuna la saliva que no vuelve
los recuerdos
y me duermo en ti
anémona salvadora.

Lo que no podemos gozar,
reñir,
duele más que la ausencia.

LA LLUVIA Y LA PALOMA

2010-03-31T03:34:00.000-07:00

Fuera llueve.

El agua es fría y las gotas gordas
persistentes.

La mano busca debajo del vientre
se hunde hasta la cabeza
y encuentra una montaña de polvos de talco
irrespirable.

Fuera llueve.

Vamos a la calle
todos
con el pecho por delante las manos vacías
limpias
que los petimetres sientan miedo
y hullan
si no se van les echamos.

Fuera llueve
sin consuelo.

*Puedo ver en tus ojos ciervos azules copulando.

2010-02-04T10:24:00.000-08:00

Ciervos azules
ojos copulando
tus ojos
tus manos
puedo ver las arrugas de tu sexo
el corazón hecho añicos
de discoteca en discoteca
y nada de luz.

Sí, la sombra es tu ausencia
abrazados al vacio
redondo

Pincel de agua
limpia espera del lucero por el sur
poesía de besos
palabras quedas susurros a los labios
de labios
en el candor del abismo.

Sé de un sueño
olvidado al despertar
pedacito de ilusión
que desayuno y vomito más tarde.

El puño en alto vengativo
busca el aniquiliamiento total
el hombre liberando al hombre
sin fin.

*Pintada en la tapia de un colegio de monjas.

EL GRITO

2009-12-04T12:16:00.000-08:00

Dos palmos por encima de la rodilla
sigue siendo pierna

un sueño

eléctrico

la avenida panorámica de gruas
y al final una sima de huesos rotos
amontonados
sucesivos quiebros de besos húmedos

Vengo del silencio
de la amargura y el rencor
y en cada muerto encuentro un ancestro con el adn mutilado

sonrisa

es una carrera
sin meta
sin contrarios
sin corsarios
sin bragueros

Aprieto los dientes
y el crac crak de la carne al rasgarse
aumenta la desolación
pierdo las piezas al desencajarme
que ya no existen tuercas que fijen la vida

vuelta y vuelta

amontono las muñecas lejos del mudalar
sólo para huir de los olores
pero no evito los cuchillos que me lanza el fakir
y desangraándome recorro el Mar Muerto

luz, luz
venga esa luz que me oculte

detrás mío hay un ruido
un nido de obispas
y
sabina
dulzón clamor de amanecer con jim tonic

tírate al vacio
sin disculpas
pasan de dos en dos
o de tres en tres si llega el caso
las veces que te quitastes del medio
por no escupir

escupir es una opción libre
del pecho ensangrentado y mísero
cubierto de railes sin propósito.

DESPUÉS DEL GRITO

Háblame
que la voz sucumbida despierte y escupa
palabras

Ámame
que los dedos esqueléticos
disparen la verdad del hombre
solo y asustado

Abrázame
Bésame
Di mi nombre y desnudos
Despertaremos mañana.

Ya tocaba

2009-05-19T07:39:00.000-07:00

Llevo mucho sin escribir en el blog, casi medio siglo, pero ahora que murió un gran poeta, parece obligado.

Obligado es escribir en cualquier parte, pero cuanto te pasas todo el día escribiendo sin sentidos no es fácil encontrar que decir sin temor a ser tan mediocre como vacio.

Seco sería más correcto.

Mi existir cotidiano me tiene seco y mi existencial vagabundear por emociones y sentidos trágicos es tan resbaladizo como el camimar por un lodo inmenso.

Atrapado del todo no estoy, solamente "pillado" un poco por los huevos, pero me sacudiré para decir sencillamente lo que ya se ha dicho, eso sí, de otra manera.

HOMBRE

2009-04-24T21:50:00.000-07:00

Me dejaré el pelo largo
puede que barba
y pasaré por tu puerta
y no me conocerás

Brindo por lo simple
por el hombre que se queda
sin respuestas
en un apretón de manos

Si la fatiga me visita
de blanco subo las escaleras finales
y pido limosna en la Catedral
sólo para vino

Nada importa tanto
que merezca ser recordado
el hombre del que hablo
sabe que morirá y no le quita el sueño
el hombre del que hablo
rodea los hospitales
y corre espárragos verdes

Hubo un tiempo en que el hombre
se distinguía desnudo
del resto de hombres
hubo un tiempo
antes del inicio del engaño
....

PEZ CALLEJERO

2009-04-04T10:45:00.000-07:00

El pez inflado arrasa la calle

dos se comen la boca

la lengua

e inutilmente la hoz golpea el cuello de piedra

Sus dos hermosos pechos

más firmes sobre las palmas de las manos

avanzan desafiantes

los pezones encarnados y duros

El pez que quiere explotar

llora

también el mandril de la cama elástica

pregunta si dios está de vacaciones en el caribe

ahora que no hay huracanes.

RABIA

2009-01-02T18:39:00.000-08:00

En tales noches son las ciudades iguales
todas, embanderadas:
cargadas de tormenta en las banderas,
y como en cabelleras, desgarradas
en una tierra cierta, de contornos
y de ríos inciertos.

...

y todas las personas son iguales,
con las manos delante de la cara.

Rainer María Rilke

Horror de los horrores.
Saturno salió del cuadro y almuerza en Gaza
desayuna cena merienda
y vuelve a almorzar
horror.
Los niños sin piernas
sin dedos
con ellos se hizo un batido David
tratar de remar
calle arriba
en la espesa sangre calle abajo
¿y dónde están mis manos y tus manos?
¿y los huevos?.
La noche se echó sobre la noche,
más oscuridad no es posible,
más infamia tampoco.
La carne chamuscada
improvisada barbacoa humana
perfuma la Gran Vía
Les Champs Élysées y Via Veneto.
Más allá
después del océano
apretó el botón el negro de corazón blanco
y se quedó tan pancho
jugó al golf en Haway
y fornicó con Lissa en pleno vuelo.
Es lo que hay
y parece suficiente.
Es mi poema inacabado.
Se me saltan las lágrimas
sufro
y me cagó en todo el mundo.
Estamos heridos sin consuelo
y la cobardía cobra puntual sus impuestos.

A MI MISMO

2008-12-05T17:30:00.000-08:00

Madre,

nadie te dirá una misa.

Somos así: directos

sin intermediarios

hablamos contigo desde dentro,

recordamos.

La vida

si se puede llamar así a comer beber procrear sufrir

no fue corta ni larga

y te marchastes sin más

como vinistes.

Hace tiempo

me hubiera gustado decirte...

lo que nunca dije

amparado en absurdos prejuicios y miedos

animalitos comprimidos

emergidos del bote de cerveza.

Que otros terminen el verso

el poema

los treses de diciembre.

A LA CALLE

2008-11-03T12:09:00.000-08:00

El papel,

es lo de menos.

Importa el boca a boca

la bofetada que se escupe

la falta de alegría

el desanimo prolongado .

La tragedia viaja en autobús,

coge el metro a las seis y media

(podría decir a las seis treinta

traicionando lo esencial)

y se despierta en cualquier trabajo de mierda.

Demasiadas vidas en una

demasiados pliegues de supervivencia

y cuesta saber donde estás

sin mirar antes la hora.

Necesitamos un esfuerzo más,

razonar cada línea de adoquines

cada caprichoso dibujo de sombras en las aceras

para no enloquecer tan de mañana,

ignorar el viento.

Tenemos odio,

acumulamos toneladas de historias

de sentimientos incesantes

y sólo nos queda el vómito

general miserable

has fundido el hierro

hecho añicos las espadas

y las manos ahora necesitan guantes para estrangular

el intangible enemigo.

Estamos asustados.

El miedo nos atenaza

y morir despacio se presenta como alternativa,

tantos años de paz no podían traer nada bueno.

Este canto

mi canto

no es una plegaria a la sangre, destrucción y

miseria

es una alabanza a la lucha

a esa que hizo hombre al hombre,

piedra a la piedra.

MARRAKECH

2008-09-29T11:19:00.000-07:00

Ya ha amanecido. Al fondo, parece muy lejos, está la Koutobia: replica. Es todo falso? El mercedes y el burro. El perfume y no me atrevería a decir miseria, es indescriptible. Sentarte a tomar un café y ver pasar el bullicio , la prisa mata. Ellos no mueren, ya están muertos, son zombies sin dientes.

He oído historias, pero sobre todo una. Es de una muchachas. Digamos que se llama Fátima, nada extraño por otro lado. Fátima se ha escapado de su casa. Es española y se la llevaron sus padres a un pueblecito miserable de Marrakech de vacaciones y allí la dejaron sin dinero, sin pasaporte, sin nada más que el compromiso de matrimonio con un primo suyo al que ella no conocía. Y Fátima se escapó. Cambió el color de su pelo, se lo cortó, se lo alisó y con el dinero que le mandaron sus amigas cogió un avión y abandonó aquél país que pudo ser suyo, que pudo querer y ahora se alegra de perder de vista. ¿Si no consigue su objetivo puede que le cueste la vida. Dicen que una niña saharaui que no aceptó casarse con un primo suyo sus mismos familiares se encargaron de quitarle la vida. Suerte Fátima. Suerte para todas las fátimas que no pueden elegir estudiar o no, vivir aquí o allí y no pueden sonreír.

CAMPO

2008-09-07T02:29:00.000-07:00

Estamos en el campo. "Hoy los tiempos adelantan una barbaridad.".
Y desde aquí entre vacas, tierras abonas con purín de olor intenso y olivos cualquiera en un apartado rincón del mundo puede leer estas letras.
Este es mi pequeño agradecimiento a todos los que hacen posible que algo sin importancia que moriría en un bloc o no vería la luz tenga alguna posibilidad de ser.

Hoy mismo

2008-08-31T13:05:00.000-07:00

Treinta y uno de agosto. Mañana soleada. Las mañanas de domingo también pueden ser fantásticas. Nada que hacer. Salgo a la luz y la luz me lo agradece. Una muchacha hace tocar el violín de su marioneta esqueleto y no lo hace mal. Estamos al final del Botánico, Paseo del Prado con la Cuesta de Mollano. Una muchachita se empeña en que un discípulo de una gurú indú mida mi energía. No lo consigue y no entiende que me niegue siendo totalmente gratis. -!Qué no vale nada!. No quiero hablar. Camino y camino hasta que las emociones y el sol hacen su efecto y las imágenes van entrando en la retina. Es pronto. La tienda de sexo está cerrada, pero me topo con la salida de una misa de domingo. Digo yo que cuando cierra la iglesia abre el sex shop y cuando cierra el sex shop abre la iglesia. Paradógico. No merece ningún pensamiento más.

MINICUENTO

2008-07-17T07:00:00.000-07:00

Nunca, para salir, bajo por la escalera. Siempre llamó al ascensor que es menos cansado y ya está pagado. Creo yo. Pero hoy me he lanzado a descender peldaño a peldaño. El esfuerzo ha tenido recompensa. Entre el primero y el segundo piso de la finca en que habito hay una ventana que da a otra finca, de otra calle, que es como decir otro mundo, otro espacio. Y allí, fumándose el pitillo de las siete de la mañana, de un día del mes de julio, la vi con los pechos al aire reposando los codos en el poyete de su ventana, pensando, mirada lánguida perdida.

MANUSTRITO

2008-07-02T08:37:00.000-07:00

Quería hacer una web, este texto formaría parte de la misma, por lo que mientras culmina ese proyecto lo publico en el blog.

HBITO

2008-06-30T20:20:00.000-07:00

A veces he vestido de negro, completamente de negro, por eso este color no me abandona totalmente. Ya he cambiado algunos de los planteamientos que me llevaban al negro, pero subsiste un cierto come come que me lleva más allá del gris.

No soy tan nihilista como a los veinte años o menos.

Los atuendos, las poses y posturas se van difuminando en el horizonte y llega un momento que no son nada o línea horizontalmentecurva de la lejanía. Ese es precisamente el futuro, la confusión aquí y ahora con la línea horizoltamentecurva de la lejanía.

¿Me preocupa el futuro? El futuro no me preocupa, lo que me inquieta es no verlo, como a todo hijo de vecino. Esto es así... y punto, tristeza acumulada.

Recupero este poema sin fecha que se titula MUCHACHA CON RIZOS (DALÍ)

2008-03-19T06:00:00.000-07:00

Son dos pecho en el culo

la vieja costumbre de mirar

tocar quiero la luna gris

relincha animal

pisotea el moteado espacio de amapolas

para un solo turbante arrebatador próximo al desfallecimiento

La mentira escondida

la posibilidad ofrecida sangra

Montparnase

cementerio judío de Praga sin rogativas

el abrazo al globo

ojo que explota

miramos el transcurrir tranquilo del río desde el pretil del puente.

Vacío.

MUJER EN EL RIO

2008-03-04T20:15:00.000-08:00

Amado amor

desnudo

préstame tu ligereza

para volar

rodar hasta la luna cuadrada del sexo

descansar

olvidar la violencia

El río se hizo arena

Dáme la mano

vamos a saltar el hostigamiento criminal del hierro

probar el vacio

desayunar las estadísticas

perdernos en montañas de nata

El río se hizo sangre

Silban las chapas de la chabola

las mohosas jeringuillas lloran

el viento no da tregua

desolación y muerte

heridos zombis y las mujeres preñadas

El río se hizo miseria

Hubo un alumbramiento imprevisto

el bebé acaricia el humeante cañón del arma disparada

impreciso

El río se hizo espino

Saltan por los aires

encadenados

y no es justo

el bebé relame el chupete de pelusas

amado amor

no te conozco

El río se hizo barro

FLORES

2008-02-18T14:09:00.000-08:00

no me lleveis flores

precursoras de muerte

adivinas

mandadme palabras

palabras

besos

y silencio

mucho silencio

aros de colores

y alguna chuche

hazme un puente de diente a diente

masticador de pétalos tiernos

mira mis órbitas

columpiate en mis pestañas

desolación

calla si puedes

besos

y silencio

mucho silencio

LA MIRADA PERDIDA

2008-02-17T12:39:00.000-08:00

Hay quienes se extasian ante la Torre de Pisa, e incluso quienes tienen el sindrome de Stendhal cuando ven el David de Miguel Angel. Mi amigo Juan G. se priva, se le nubla la vista cuando la camarera se agacha un popo para poner el hielo en el vaso y deja ver el canal de sus senos.

No puede evitarlo, se le va la vista, los ojos y la cabeza. Pero no solo por lo que se ve y lo que no se ve sino también por las piernas delgadas de aquella otra, por los ojos de la de más alla´, por la que mueve sus glúteos haciéndolos oscilar de izquierda a derecha y de derecha a izquierda con ritmo casi musical.

Mi amigo Juan G. está enfermo, muy enfermo y a veces me preocupa y a veces yo también quisiera estar enfermo.

El deseo se convierte en obsesión y la obsesión transformada en impulsos químicos y eléctricos que nos hacen estar despiertos, vivos, dan sentido a la desnostada existencia.

Mi amigo Juan G. se encuentra cómodo, como pez en el agua cuando las mujeres le tiran palabras, miradas o alguna risita. Él cambiaría muchos de sus días planos por uno sólo de esos en que su prestancia varonil sobresale y es importante. Entonces merece la pena madrugar, remachar clavos, aporrear cigüeñales incluso limpiar alcantarillas.

POEMA XXII

2008-02-05T14:20:00.000-08:00

Los sueños se van desperezando

No hay prisa

tan cerca y tan lejos

diría Neruda

y yo: camino

No vamos a esquivar las sombras

bola de nieve

bala de alambre espino

JORNADA

2008-02-03T12:53:00.000-08:00

Según llega al trabajo
las gruas se dan la vuelta
las sirenas vomitan amarillo, azul y desesperación
es el comienzo

La jornada no tiene más alegrías

La noche es oscura
los hijos silencio
y la televisión imágenes, noticias absurdas

El sueño tiene dos o tres pesadillas y la mañana más.

MIS PALABRAS

2008-01-14T15:40:00.000-08:00

No tengo ningún poema que contar, ni siquiera una hisporia, ni historieta. Hoy no tengo nada que llevarme a la boca, porque es en la boca donde se mascan las palabras, donde toman forma y van recorriendo el espacio hasta el escuchante.

Dices "rascacielos" y desde ti al otro una gigantesca mole de ladrillo, cristal, hierro y aluminio se desplaza hasta entrar en un pabellón auditivo .

Dices "amor" y una forma vaga, indefinida te abraza.

Dices "sexo" un escalofrío te recorre el cuerpo.

Dices, tortura; dices, camino; dices, perro; dices, amigo...

O no dices nada

que el silencio también habla.

Sobre las Mariposas Verdes y Amarillas

2008-01-09T13:13:00.000-08:00

Ayer, para no dormirme, estaba derrotado, empecé a leer algunos relatos que me habían recomendado, sobre todo el que hablaba de Rufo, tu perro.

Confieso que nunca he comprendido demasiado esas pasiones perrunas y que nunca leí sobre el tema, pero me quedé satisfecho, joder, hasta de un perro se pueden decir cosas bonitas.

Hoy me he atrevido con otra recomendación: Mariposas Verdes y Amarillas. Comienza en Praga y eso ya es mucho. Todavía estoy pensando en lo que dice el relato, y no es que no lo sepa, lo sé como todo el mundo que quiere saberlo, es como lo dice, como pasas a ser actor, es como ver con los ojos de otro.

Visita la web que tiene esto relatos http://www.lee-gratis.com/

continuación del poema de plumanegra PALABRAS

2007-11-15T14:43:00.000-08:00

y esta mi saliva
a borbotones
cubiletes de hueso
zas zas del aire
pis espeso
elegí y pagué con visa el trozo de cementerio.

(En recuerdo de cuando hacíamos poemas colectivos.)

CANCIÓN

2007-09-12T12:54:00.000-07:00

Ahora, que el día y la noche tienen marcados significados, es el momento de perdernos de la mano más allá del camino, donde comienzan los olivos y las sombras dan algo más que respeto.

Durmamos aquí mismo. De cabecera esta piedra más plana. La hierba está un poco húmeda, nos recuerda que es hierba y este ligero viento, casi brisa, que apenas mueve las hojas, nos mantendrá despiertos.

No quiero dormir, no quiero que te duermas. Cierra los ojos si quieres, sin no puedes sostener más tiempo los párpados, pero no te duermas, tenemos que continuar la historia.

Viviremos en otros, eso es seguro, pero no es lo mismo. Seremos parte de otra historia como en nosotros hay historias ajenas, pero no es lo mismo.

Si nos dormimos, nos tenemos que despertar. Despertar es crudo, ácido y hasta vacío.

Si nos dormimos hay un instante, una microinstante, una inconsciencia durante la que no te he amado y se me hace insoportable.

MAS VERANO

2007-09-04T12:18:00.000-07:00

Los árboles muertos
transportan la voz,
río Huebra.
Si me pierdo
buscadme en Praga, Florencia, Hinojosa...,
si me pierdo.

Después de la montaña
la meseta,
los recuerdos después del encuentro,
la sima.
Si me pierdo
buscadme en Amman, Toledo, Salamanca...,
si me pierdo.

Velocidad y paisaje
buitres, águilas, cigüeñas negras
trompas y trompetas
las manos escalando el andamiaje.
Si me pierdo
buscadme en el fondo del río...,
si me pierdo.

No me quedan sueños que arrojarte
contempla el vacío
y no me deprimas más
prótesis del lavabo.
Si me pierdo,
buscadme,

VERANO

2007-09-04T12:12:00.000-07:00

Me falta un bosque musical
metálico
con las manos heladas y el miedo
el mar de fondo.

Pienso en un salto al vacío
una cuerda trenzada
sin abandonar la lucha
mi derrota es victoria de la miseria

Nadar hasta alta mar
olvidar el regreso
dónde está el pecado?

La orilla es una gigantesca sierra
dientes de acero
sobre la masturbación me recuesto
vomito y me tambaleo.

LA SOMBRA

2007-07-03T10:18:00.000-07:00

Me apetece describir mi relación con la sombra, más que con la mía, con la que proyectan los vómitos. En la esquina de un banco callejero, apoyado sobre el brazo de hierro, mi amigo Juan G. masca los restos que se le han quedado pegados a los labios. Se sujeta la cabeza, sino se iría contra sus rodillas. Es desolador. Es la ausencia de de control. Sólo un pensamiento embaza el cuerpo, sólo un malestar que le recuerda vagamente que viene de comerse el día y la noche a la vez. Esta sombra es la que me interesa. Indefinida.

POR CENTIMETROS

2007-06-22T04:24:00.000-07:00

¿Que son 4 centímetros?. Nada. Casi nada. Son los que siempre me han faltado para ser una persona alta, para medir uno ochenta. Ver las cabezas desde lo alto, dominando con la mirada los peinados de la mañana, por la tarde los desarreglos, que no todo el mundo tiene un peine a mano a ciertas horas. También la falta de estos centímetros son una escusa. Escusa para iniciar este texto dolorido, molesto por los días y días de vigilia por no encontrar la tranquilidad que me produce no tener controlados los pensamientos incomprensibles.

Juan G. si que es alto. Él mide por lo menos uno ochenta y dos, y eso es una gozada. La altivez física ayuda mucho. Puede correr, dar grandes saltos que a veces imitan pequeños vuelos autónomos. Le da tiempo a ver venir entre la maraña de gentes al rubio del cuchillo, con la hoja destelleante, preparado para el siniestro sacrificio. Tiene tiempo de muchas cosas, hasta de hablar por hablar.

D.E.C.(DONDE ESTOY COÑO) EXPERIMENTO.

2007-06-08T05:10:00.000-07:00

¿Cómo detener la risa que se pasea entre los cadáveres?
¿Bastará con las urnas blindadas?
Poco pueden las manos cercenadas,
cuanto pesa la historia.

Mi caballo con las alas abatidas
camina huido
sin jinete

Voy al Sur
vengo del Norte
no hay Sol en el horizonte.

La piel resquebrajada
sima marina
cloaca
no soporta más palabras

Voy al Sur
vengo del Norte
no hay Sol en el horizonte.

Doy migajas a mis hijos
los perros con collares de brillantes
ladran a la Luna
y los cines sólo dan porno.

No puedo con las legañas de los ojos
despegar los labios
a gritos me llama el vacío.

Voy al Sur
vengo del Norte
no hay Sol en el horizonte.

¿quién hay ahí?

2007-05-29T10:10:00.000-07:00

¿Quién hay ahí?. Es la pregunta inquietante. Le hace salir a la calle en pijama. La casa-habitación está en alto ¿un palomar?. Baja por unas escaleras de hierro, estrecha y herrumbrosa que a mitad de camino está dada la vuelta. Los peldaños vienen desde el otro lado. Cuesta mucho cambiarse al otro lado, teme por su vida. No le hace ninguna gracias caer al vacío donde me le esperan una riada de coches que corren sin reparar en ambos sentidos. Ya pisando firme, con la garganta seca, angustiado por el descenso pone rumbo al bar que hay no más de doscientos metros, a tiro de piedra. Los coches pasan y pasan, pero no le ven o son blandos, imágenes lúmicas. ¿Quién hay ahí? Tras los cristales ligeramente empañados un ennegrecido visillo pegado impide que vea con nitidez el interior. Las caras que voy descubriendo me sorprenden, dejaron de existir hace algún tiempo, compañeros, familiares, algún amigo y sobre todo desconocidos, hay muchos desconocidos, por lo que no se sabe si son invención o qué. Juan G. está meditando apoyado en el quitamiedos del puente alto.

SUPER

2007-05-22T13:28:00.000-07:00

¿Que hay que no pueda suceder en el Super?. Es un escenario perfecto para situar un relato de amor, de intriga, de miedo, de violencia, de engaño... No conozco un espacio que pueda dar tanto juego, hasta hay alcohol, papel higiénico, chocolate, insecticidas, carnes, detergentes... También hay madres e hijos. Puede ser que veamos las relaciones filiales más antagónicas. El niño corre de un lado para otro, grita, revuelve por aquí y por allí. Insoportable. La madre sólo dice, Alfonso, Alfonso, Alfonso, vale ya. Alfonso ven aquí, tan bajo que ni ella se oye. Y Alfonso corre, que te corre, incordia que te incordia, vocea. Mira lo que hay aquí, déjame que me compre este paquete, sólo este que es muy pequeño. Y vuelta a correr. Que coñazo. El otro caso es meloso y aplastante. La madre habla y habla. Habla bajito a su hija adolescente. La adoctrina. Le dice de la capacidad de decisión de hombre y habla, habla y habla. La chica cuando va a contestar, a opinar, a sugerir o simplemente a intervenir se encuentra con la madre que sigue hablándola bajito de lo bueno y lo malo. De tu sabrás lo que haces que ya no eres una niña. Y la chica aturdida. Juan G. apunto de desfallecer. Esto es lo que ocurre en el Super entre otros.

SOBRE LOS SUEÑOS

2007-05-15T10:57:00.000-07:00

Sabe Juan G. que esta parte de la consciencia será leída por casualidad. No voy a entrar en la ya vieja pelea de la casualidad o la causalidad, más materialista, más dialéctica materialista. Me pierdo en los neurismas, me pierdo en la corriente alterna y en la continua de las neuronas. Los sueños son caprichosos, a veces espantan y otras te llevan lejos, volar sin alas. Juan G. en sueños corre como wueldigo. Un salto de longitud imposible le lleva al extremo de la calle donde se comete el crimen o donde se ama voluptuosamente. Si le analizara un especialista, como se dice un profesional de la cabeza y el orden, seguro que le guardaba una temporada o al menos le aconsejaba dejar de soñar. Juan G., no se pueden tener poluciones nocturnas después de haber fornicado a lo bestia. Date un respiro. Sosiégate y deja que el mundo avance con su peculiar y arrolladora maquinaria. Date cuenta que estas válvulas de escape, no son nada más que válvulas de escape y que los espadachines lo que en realidad están deseando no es matar al otro sino afirmar su existencia.

Los sueños y los objetos imposible se ocultan bajo el cuero cabelludo. Están en alguna parte, al igual que alguna parte está en los sueños.

Una avalancha sólo es un tropel.

Memoria

2007-05-14T07:00:00.000-07:00

Mi amigo Juan G. buscaba en su memoria un término que durante mucho tiempo manejó, pero que ahora se le escapaba.

El término era sencillo, dos palabras, pero no había forma. Llegaba hasta saber que se utilizaba jurídicamente, ni por esas. Las palabras se escurren como las anguilas. Son difíciles de pescar, difíciles de morir y no se sabe bien si son culebra o pez o pez culebra. Viajan pegadas al fondo, agua dulce o salada, pero incansables cumplidoras de su círculo vital.

Sólo una de ellas te dejaba helado a pesar de que esa bonita la condenada. Dicha despacio y sola hasta sonaba bien a g r a v i o, pero mata. Agravio comparativo. Pongamos por caso que al mirarte en el espejo tu yo reflejado sea magnífico, y tú sin embargo picado de viruela. Puede que te alegre, pero es una injusticia manifiesta. Juan G. lo sabe.

ENTREDEDOS

2007-05-06T13:54:00.000-07:00

La luz recorre el reloj
en el amanecer
tenemos las manos entrelazadas
y se nos escapa la harina

suprimiendo lo obvio
sólo queda el beso
el beso prolongado y húmedo
tu rostro reflejo en mis manos
te añoro

hay cosas que no cambian
el amor el dolor los puestos callejeros
los perros vagabundos
porque me duele quitarme el collar
aun te busco

como un ciego ignorante
llevamos tiempo contemplando la luna
y la luna nos contempla
es recíproca
la leche hervida en dedales de oro
desvanece la esperanza de detener el tiempo
puede que hasta la cantante calva
venga al cumpleaños de los andamios herrumbrosos

Partida de bautismo

2007-05-02T12:25:00.000-07:00

Mi amigo Juan G. está hoy contento. Le dio por ahí. Se marchó a su pueblo. Mi amigo Juan G. es de pueblo, muy de pueblo. Como suele decirse más que las amapolas. Cuando llegó as su pueblo sin pararse siquiera en unos de esos bares, de lo que más hay se dirigió a la parroquia para ver su partida de bautismo. Tal como lo pensó llamó al párroco y le expuso su caso, su sencillo caso, quería ver su partida de bautismo. Cosa más absurda, pensó el cura, pero bueno, cuestiones más pelegrinas había tenido que tender, así que le preguntó cuando fue el hecho o cuando pensaba él que fue.

Juan G. le dijo cuando nació y como entonces era costumbre bautizarles siendo unos bebés, por aquella fecha buscó el cura la partida de bautismo de Juan G.

Por alguna razón, o por lo más obvio, la partida de bautismo de Juan G. no existía. Mi amigo no estaba bautizado, mi amigo no era cristiano y esto le quitaba un gran peso de encima. Podía ser lo que quisiera ser sin tener que renunciar a nada, incluso cristiano. Así que ahora podía empezar a pensar en que ser ya que no era y esto si es de peso.

2007-04-30T07:03:00.000-07:00

Recuperar la ensoñación, lo soñado, es vital. Tal vez la música nos ha llevado a la autopista de los patines. Una tabla ancha, tres rodamientos y un poco de imaginación artesana hacen el resto. Nos deslizamos con nuestros vehículos a impulsos de nuestro pie derecho por llano y cuesta abajo. Las cuestas arriba no hay más remedio que coger el patín debajo del brazo y arrear con él en busca de la nueva sensación de al bajada, cuando nos tiremos por la cuesta. Eso es. Arriba, abajo. Arriba, abajo. Todo es fácil cuando el esfuerzo se ve recompensado. La fustración sólo se produce cuando el esfuerzo te lleva a la nada, al vacío o a la sima. Estamos contentos. Gritamos entre el chirriar de las ruedas que se quedaron sin aceite. El aceite también es muy bueno, ayuda y facilita. Incluso es curativo. Algún patín queda destrozado, las vibraciones sacan las ruedas y el muchacho rueda con algún que otro desuello. Llora, se ríe, no sabe a que atenerse. Los demás se tronchan. Todos se ríen de él, de su torpeza o de su mala suerte. El se enrabieta, le da igual pero se enrabieta y no comprende el escarnio de sus compañeros de juegos. Se limpia las lágrimas con la bocamanga del viejo jersey y se embadurna toda la cara de lágrimas, mocos, polvo y desesperación y no tiene más remedio que marchar a su casa, reconocerse en la derrota y despertar. No es nada fácil. Está intranquilo y ya le cuesta dormir de nuevo aunque ha recuperado el sueño.

PRIMER PLANO

2007-04-24T13:44:00.000-07:00

Tenía un primer plano. Si alguna vez hacía algo de cine, vídeo o televisión tenía un primer plano ineludible: Sobre una pasarela solo veríamos pies, pies descalzos, pequeños, grandes, sensuales, paseándose por la pasarela sin cuerpo. Sólo veríamos los pies adelante y atrás, pies y mas pies. Esto es el plano soñado.

Más o menos a las siete de la mañana, cuando despereza el día y ya huele a humanidad en el metro vi el primer plano, no lo soñé. Allí estaba él. Sobre una de las barras para que no cayéramos al suelo, diferente manos contrapeadas, cada una prolonganción de un brazo inexistente, opaco cubrían toda la barra. Manos velludas, rudas, secretarias, y entre todas destacando una mano negra, negra.

No se con que primer plano quedarme, seguro que no haré cine, ni vídeo, ni televisión así que lo cuento y de momento baste.

SALAMANCA

2007-04-18T00:51:00.000-07:00

Plaza mayor y cerveza moderna
sin alcohol
Recorro tus calles, plazas y parques
y se me atraviesan Frayluises quijotes
No puedo parar
Veo más, aprendo más y me polinizo
Este sol magnífico ha sacado
el mundo a la calle,
La calle es el mundo
inconcluso.

También hay que opinar

2007-04-11T00:21:00.000-07:00

Acababa de leer a Arturo Barea cuando teniendo entre la manos las memorias de García Márquez en la página 138 le recuerda. Leí Los Girasoles Ciegos (confieso por lo sugerente del título) y al poco leo que es uno de los libros más leídos con la mejor publicidad que se pueda hacer de un título, el boca a boca. Leo el Lápiz de Carpintero de Manuel Rivas, maravillado de este mi comienzo en la literatura gallega, en la historia gallega y en la vida gallega; y al leer a Carmen Pérez, gallega que ha bebido también la fuente del lápiz de carpintero, según relata, creo. Creo en esta sucesión de títulos, nombres, historias... todo está conectado. Será la vida?. Hagamos la cotidianidad extraordinaria y lo extraordinario cotidiano, sencillamente. Gracias Arturo, Gabriel, Alberto, Manuel, Carmen... por hacernos sentir sin necesidad de pellizcarnos cada instante.

hoy por hoy

2007-03-28T05:11:00.000-07:00

Caminar, lo que se dice caminar, ejercicio de literalidad, movimiento físico de las piernas, primero una, luego otra acompañando los brazos para mantener el equilibrio; no. Lo que hago es un esfuerzo vital, reprimir la náusea que me produce encontrarme con quienes sé a ciencia cierta que les cuesta mi presencia. Me miran, les miro, nos miramos y estoy cerca del desfallecimiento, pero aguantaré porque esto es la existencia, por cierto nada poética.

POEMA XLIII

2007-03-18T12:07:00.000-07:00

Estoy sorprendido. Después del poema XX, lo lógico es que apareciera el poema XXI, pero no, va y aterriza el poema XLIII que se lee poema equis ele uno dos tres, por si había alguna duda. Vuelta con la duda al semblante, a vueltas con la duda. Pero no pasa nada, sólo que ando dando vueltas por aquí, por las palabras por que el poema equis ele uno dos tres aun no ha sido escrito, o se está escribiendo. Porque qué haré por crear el poema si josé maría pons no nos ha tirado las interrogaciones que dice que sueña con tirar algún día a los espectadores. Me encanta la escena, la veo teatralmente. En el patio de butacas sobre vuelan las interrogantes y los espectadores pelean y se esfuerzan por coger al menos una, guardársela en su bolsillo y tapándola con la mano para que no se escape se va a su casa-habitación-hogar-lar. Ya en su casa-habitación-hogar-lar la inspecciona, la saca brillo y colocada sobre la mesa de cristal la interroga y la interrogante interroga. Es como un sueño. Me encanta la escena.

POEMA XX

2007-03-13T10:16:00.000-07:00

Botones dorados de viejas chaquetas
que no brillan
bloquean la líbido ancestral
duele pensar en nonato
vómito de tuercas, tornillos
necesario acople
inexorable ruge
sus potentes neumáticos nos arrolla
y sólo queríamos
madre
mecernos en tus mullidos brazos
que desolación
que punzada en el ADN

DEFINIDO

2007-03-12T09:55:00.000-07:00

El wendigo

Compartir el espacio, hacer, sólo tal vez, que no es nada más que una posibilidad, un circo donde las piruetas y cabriolas se den la mano. A lo mejor no tenemos nada de que hablar y nos limitamos a escupir palabras, palabras... no olvidemos el poder de las palabras, la palabra como Golem que me enseñó a descubrir Praga guiado de la mano de Gustav Menhir (tengo que repasar el nombre) con Jan Neruda y Kafka. Las neuronas van y viene y la inseguridad se adueña de la duda. Hay algo más dudoso que una duda insegura?. He perdido práctica de pensar, demasiado tiempo no-pensando, actuar te lleva a olvidar nombres elementales a no recordar grafías, no por eso dejo de recordar pese al no-pensado.

Algunos recordarán el wendigo: mítico nombre: Itaca Wendigo. Poeta urbano, del madrid de los 70 y parte de lo s80, y mala leche, no formamos parte de la movida: somos la movida, recordáis amigos la poesía por las paredes, por los metros. Ahora la han institucionalizado, se plastifica el papel, ya hemos olvidado las vietnamitas, fotocopiadoras y demás sistemas de expresión ahí estamos.

Era el viento, es ese escalofrío que sentimos, percibimos cuando nos acercamos en una mañana de casi invierno a un cementerio. Pasa el wendigo.

Hay que decirlo de una vez. Palabras y palabras martillean los oídos y casi todas terminan en tiempo. Hoy, ayer, el tiempo, el modo, el espacio, las dimensiones van creando en las terminaciones nerviosas escapes de electricidad chisporrotean te. Pero nadie tendrá la culpa.

Me sorprende la sorpresa, me abruma el acoso al que está sometida la integridad. Voy a proponer que hagamos una gran narración abierta.